Teatro.

Yo confiaba ciegamente

en la fiebre de tus besos.

Mentiste serenamente

y el telón cayó por eso.

No sabes aún lo que dueles
cuando sin cuidado te pienso

y te verso entre gemidos

que no se corresponden con

tus manos.

Porque este invierno

se me va a hacer largo
aunque regale besos fugaces
entre sábanas frías
con tendencia a crepitar.
No llegaré muy lejos
sin verle la cara al amor
y reírme con desprecio
por olvidarse de tu nombre
pero recordar tu jodida sonrisa.
Mi tristeza me impide
tocarte la espalda a cuentagotas
y pensar que has crecido
beso y medio
desde ayer a esta mañana.
Y mi tendencia a cruzarme
con el mismo descaro
delante de tus ojos
que me acusan de
terrorista emocional
pierde el horizonte.
Sé con certeza
que no vas a irrumpir
en mitad del sueño
vuelto pesadilla
y salvarme de la oscuridad
que cubre mi cuerpo.
Quizá con un par de copas
logre olvidar la razón
por la que siempre busco
tus brazos
mendigando un poco de l*cura

o el intento de subsanar dolor.

En unas horas estaré de vuelta

al silencio de tus pies

bailando en la cocina

roto por la música

que suena en mi cabeza.

Pensaré entonces absorta

que ojalá estuvieses

para arrancarme el corazón

del puto pecho

y no tanto para romperlo.

Lo llamo cariño pero

luego me inyecto veneno

que trata de destruir

el deseo de atrapar

tu maldita dulzura.

Y no es por pedirme más, es
por no saber qué coño quieres
y desnudarme sin interés.
Por dejarme ser el cielo
que ha de guardarte las espaldas
estando yo tan empapada
bajo el puto aguacero.
No tengo miedo a quererte
entre mis piernas
y tampoco de hacerlo sin más.
Tengo miedo a seguir queriéndote
de esta forma.
A no poder alejarte lo suficiente
y que debilites esa voz
que me construye un escudo
contra ti.